IPSIEDAD

Por El Perrochinelo Yo al chilango lo conozco bien. No porque haya estudiado sociología, antropología ni esas cosas donde la gente se pone lentes y habla de “fenómenos urbanos”. No, señores. Yo lo conozco porque llevo años viéndolo desde abajo, desde la banqueta, mientras se come una torta de esencia de milanesa parado, corre para alcanzar el microbús o le mienta la madre a una moto que se pasó el alto y casi  lo plancha. Soy el Perrochinelo, perro callejero de abolengo dudoso y ciudadano de esta capirucha por derecho de antigüedad. Y si hay una especie que merece documental de National Geographic, ésa es la chilanga. El chilango es un animal peculiar. Puede levantarse a las cinco de la mañana para atravesar media ciudad y llegar a las ocho a un trabajo donde su compañero le va a hablar al cel para decirle: “¿Me haces el paro, ayudame con mi chamba, ya casi llego?”. Y ahí va el chilango, con cara de pocos amigos, café en una mano y torta de tamal en la otra. Tres horas después sig...

Por Félix Ayurnamat Caja de zapatos vacía , realizada por Gabriel Orozco en 1993, es una obra que me  permite hablar con bastante claridad de uno de los problemas centrales del arte conceptual: la enorme distancia que puede existir entre la sencillez material de una obra y la cantidad de discurso que posteriormente se construye alrededor de ella. La pieza es exactamente lo que anuncia su título: una caja de zapatos vacía colocada en el espacio de exhibición. Orozco la presentó en Aperto '93 , dentro de la Bienal de Venecia, en un momento particularmente significativo para el arte mexicano y para la política cultural del país. El México de Carlos Salinas de Gortari estaba empeñado en proyectar una imagen de modernidad, apertura internacional y transformación. La creación de CONACULTA en 1988 y del FONCA en 1989 formó parte de una nueva estructura institucional de la cultura, mientras que la diplomacia cultural buscaba presentar hacia el exterior un México distinto al de los viejos e...

La duda Por Luis B. Cuando llegó a la Tierra, Zhaor tenía tres nombres. El primero pertenecía a su especie y no podía ser pronunciado por una garganta humana. El segundo era su nombre militar. El tercero, cuidadosamente elegido por los lingüistas de su planeta, era Emilio Varga. Emilio Varga sería un genio. Ésa era la primera fase de la conquista. No habría ejércitos. No habría naves suspendidas sobre las ciudades ni rayos capaces de convertir montañas en vidrio. La civilización humana ya había inventado demasiadas formas de destruirse a sí misma. Sólo había que darle un pequeño empujón. Zhaor descendió en secreto en 2039. Durante los primeros meses estudió a los humanos con la meticulosidad de un entomólogo que observa insectos antes de introducir una aguja en ellos. Aprendió sus costumbres, a sonreír sin alegría, a estrechar manos, que decir “interesante” era una manera eficaz de ocultar que uno no había entendido nada.  Y descubrió algo que no figuraba en los informes de su plan...

Por El antiFélix No me interesaba representar la identidad xochimilca. Eso habría sido demasiado sencillo. Me interesaba, en cambio, colocarla sobre un pato de goma amarillo y observar qué ocurría cuando una tradición profundamente arraigada en la cultura festiva de Xochimilco es obligada a convivir con uno de los objetos más reconocibles de la cultura global del consumo. El resultado es, aparentemente, absurdo. Y precisamente por eso funciona. El pato no es un pato. O, al menos, no únicamente. Es un dispositivo crítico. Un pequeño cuerpo amarillo, producido industrialmente, destinado originalmente a flotar en el agua y probablemente a entretener a un niño durante unos minutos, se convierte aquí en el soporte de una discusión que podría extenderse cómodamente durante varias horas en una mesa de seminario. Sobre porque tiene un sombrero de Chinelo, y en ese gesto aparentemente ingenuo aparece una fricción que me interesa particularmente: lo local y lo global, lo artesanal y lo industria...

Por TPS Cuando uno lo escucha por primera vez, parece una instrucción perfectamente normal. Alguien necesita ir a revisar una marrana. Quizá está a punto de tener crías. Quizá existe una emergencia en el corral. Quizá la producción porcina nacional depende de nosotros. Pero aquí aparece el primer elemento que revela que algo no está bien en esta conversación : ¡Las marranas no ponen! Las gallinas ponen huevos. Las marranas dan a luz a sus lechones. Por lo tanto, cuando un mexicano le dice a otro: “Ve a ver si ya puso la marrana” , está proponiendo una actividad biológicamente absurda. Y exactamente ahí reside el poder de la expresión. No se trata de averiguar nada. Se trata de mandar a alguien a hacer una cosa tan deliberadamente absurda que la verdadera intención quede clarísima sin necesidad de pronunciarla. Porque nadie dice: “Ya me hartaste, vete de aquí.” Eso sería demasiado directo. El mexicano, en cambio, desarrolla una compleja estrategia de comunicación indirecta: —Oye, ¿por q...

El Toro de San Román POR CEF La leyenda de la Cueva del Toro, en el barrio de San Román de Campeche, pertenece a esa clase de relatos que parecen haber nacido de una ciudad que todavía podía escuchar su propia oscuridad. Antes de que el crecimiento urbano borrara buena parte de los antiguos parajes que rodeaban la población, aquel sitio era descrito como un espacio de monte, árboles y sombras, un lugar que al caer la tarde adquiría otra naturaleza. Allí, según la tradición conservada por los habitantes de San Román, existía una cueva habitada por un ser que podía adoptar la forma de un enorme toro y que, al llegar la noche, salía de su escondite para recorrer la ciudad. La historia no es un relato aislado inventado recientemente para alimentar el turismo de misterio. Forma parte de las recopilaciones de leyendas campechanas y fue registrada a partir de la narración oral de una vecina sanromanera por un recopilador de tradiciones locales. En Campeche a través de sus Leyendas , publicado...