archivo, 2026 Por Rebeca Jiménez En el interior de la marisquería había un pulpo pintado en la pared principal. Era enorme, de tentáculos extendidos, con una expresión que oscilaba entre lo extraño y lo inquietante. Su cuerpo ocre parecía suspendido en medio de un océano imposible, un fondo azul eléctrico tan intenso que lastimaba ligeramente los ojos. Alrededor flotaban burbujas blancas, peces y unas algas que parecían llamas . El pintor había intentado representar el mar, pero había terminado pintando algo parecido a un sueño después de una indigestión. A pesar de todo, el pulpo tenía cierta dignidad. Llevaba doce años allí, observando a los comensales, las discusiones familiares, las primeras citas, las reconciliaciones y las despedidas. Había visto hombres prometer fidelidad mientras limpiaban con la servilleta los restos de salsa de sus camisas. Había visto mujeres llorar discretamente frente a un plato de camarones al ajillo. Había presenciado cumpleaños, aniversarios, declaraci...
"Recuerdos", FA, 2006 Por Félix Ayurnamat A veces basta un sonido para que alguien vuelva. No hace falta cerrar los ojos. Uno sigue haciendo lo que estaba haciendo, lavando un plato, barriendo la cocina, o nada, pero de pronto la voz de mi hermana anda por la casa. La misma rutina que teníamos por las tardes, cuando todavía había tiempo para no hacer nada. También sucede con los objetos. Una taza, una fotografía, los olores. Cosas que estuvieron ahí sin que les diéramos importancia. Ahora uno las percibe y recuerda. No recuerda todo, apenas un pedazo: una risa, una palabra, el modo de hablar, aquella vez que nos reímos por algo simple. Qué extraña manera tiene la vida de devolvernos lo perdido. No devuelve a las personas, devuelve sus costumbres. Y uno se queda ahí, esperando un recuerdo que ya terminó, esperando quizá que vuelva a empezar. A veces quisiera no recordar tanto. Pero luego recuerdo y me quedo quieto. Hay momentos que uno no supo que eran felices hasta que dejaro...