IPSIEDAD

Por Luis B. Emmanuel le gustaba barrer.   No porque hubiera algo qué limpiar. Hacía meses que el polvo había terminado por conquistar las banquetas, los aparadores y las fotografías familiares dentro de los departamentos vacíos. Barría porque el sonido de las cerdas contra el concreto todavía le recordaba que existía una diferencia entre el silencio y la muerte. Aquella mañana, el cielo tenía un color extraño, como la piel interior de una ciruela golpeada. Desde la ventana de su cocina vio pasar las últimas aves migratorias: una línea torcida de cuerpos negros avanzando hacia ninguna parte. El refrigerador zumbaba con una fatiga casi humana. Emmanuel abrió la puerta y contempló su inventario cotidiano: dos mandarinas arrugadas, un frasco de mostaza, media botella de agua mineral sin gas y un trozo de queso endurecido que olía a sótano húmedo. Anotó todo en una libreta. “Mandarinas: 2. Mostaza: suficiente. Agua: poca. Mundo: menos.” Luego sonrió apenas, como si acabara de escuchar u...

Por el Dr. Tiburcio Nicanor de los Ángeles Altaneros, sociólogo de la catástrofe cotidiana y experto en liturgias del desmadre mexicano. Desde la sociología de la cultura popular mexicana, esa ciencia que considera la sobremesa una institución nacional y al "¿ya se van?" un fenómeno cuántico, la expresión "Este osito de peluche ya se va para su estuche" representa uno de los rituales de despedida más sofisticados que ha producido la civilización mexicana. La frase parece el delirio verbal de un poeta infantil después de tres vasos de ponche. Sin embargo, detrás de esa rima aparentemente inocente se esconde una compleja teoría sobre el regreso al espacio doméstico. Comencemos por el protagonista: el osito de peluche. En ninguna parte del proceso el hablante es, objetivamente, un oso. Es un adulto que probablemente ya pagó impuestos, tiene dolores de espalda y revisa promociones del supermercado los miércoles. Pero, al anunciar su retirada, decide despojarse de toda ...

EL FIN Hay un instante Hay un instante en que el mundo deja de pronunciar nuestro nombre. No ocurre con estruendo. Ningún ángel derriba las columnas del cielo. Ninguna trompeta incendia las montañas. Sucede como se apaga el perfume de una flor olvidada sobre la mesa de un hotel. Lentamente. Con la discreción de quienes conocen el verdadero peso del tiempo. El fin no es un muro. Es un río. Un agua oscura que aprende de memoria el contorno de nuestras manos hasta borrarlas. He visto su sombra cruzar los templos vacíos, sentarse entre los mendigos, beber del mismo vaso que los enamorados dejan sobre la ventana cuando creen que la noche será eterna. El fin usa el rostro de todas las despedidas. Tiene la voz de los relojes cuando la casa ya duerme. Tiene el olor de los libros antiguos, de las iglesias sin incienso, de las cartas que nadie respondió porque el miedo también escribe con tinta invisible. Y, sin embargo, hay una extraña misericordia en su silencio. Porque el fin es el jardinero ...

Por Félix Ayurnamat No hice un parche bordado. Sería demasiado simple admitirlo. Preferí construir un dispositivo ontológico de fricción semiótica que pudiera adherirse al cuerpo como una herida cuidadosamente domesticada por el diseño gráfico. La pieza, en apariencia insignificante, opera en ese territorio ambiguo donde la moda deja de ser vestimenta y comienza a comportarse como filosofía portátil. Siempre me ha parecido sospechosa la normalidad. No porque exista, sino porque insiste en presentarse como una categoría natural cuando, desde Foucault, sabemos que es apenas una sofisticada tecnología de administración de los cuerpos; y desde Nietzsche, una convención que aprendió a disfrazarse de moral. Lo normal es una ficción extraordinariamente eficiente. Lo extraño, en cambio, requiere un enorme esfuerzo de imaginación. Mi obra nace exactamente ahí. El parche bordado lleva una frase que muchos reconocen por su filiación contracultural: "Demasiado extraño para vivir, demasiado ra...

Por CEF Para quien observa el folklore desde la distancia, el Chan del Agua podría parecer apenas una curiosidad regional, una de tantas criaturas extrañas que habitan los márgenes de las leyendas mexicanas. Sin embargo, basta acercarse a las historias tradicionales de Aguascalientes para descubrir algo más profundo. No estamos ante un simple monstruo acuático. Estamos frente a una figura donde se fusiona la memoria popular, las antiguas creencias sobre el agua y la necesidad humana de explicar aquello que escapa a las normas de una época. La leyenda sitúa su morada en las aguas del antiguo Río San Pedro, particularmente en un paraje conocido como el Charco del Campanero, un cuerpo de agua que existió en las cercanías de la actual ciudad de Aguascalientes durante el siglo XIX. Diversas recopilaciones históricas y relatos preservados por instituciones culturales del estado coinciden en describir al Chan como una criatura híbrida, con rasgos humanos y reptilianos, un ser semejante a un h...

Por Rebeca Jiménez Patricia encontró a la felicidad una tarde de jueves, sentada en una banca oxidada junto a la fuente seca de un parque. No fue un descubrimiento extraordinario. La felicidad no emitía luz ni estaba rodeada de mariposas. No tenía el rostro de una mujer hermosa ni el de un hombre sabio. Parecía una persona cualquiera: unos cuarenta años, ropa sencilla, una expresión tranquila que resultaba difícil de recordar apenas se apartaba la vista. Patricia se sentó a su lado porque no había otro lugar libre. Tenía veinticinco años y una tristeza que procuraba disimular con eficiencia. Era una tristeza moderna, hecha de expectativas incumplidas y comparaciones constantes. Había terminado una relación seis meses antes. Conservaba un trabajo que no le gustaba pero tampoco odiaba. Tenía amigos, salud, proyectos. Sin embargo, vivía con la sensación de que algo importante estaba ocurriendo en otra parte. La desconocida observó el cielo gris. —Llegas tarde. —¿Perdón? —Te he estado espe...