IPSIEDAD

Por Rebeca Jiménez El aire todavía temblaba cuando cesó el ruido. No fue un silencio limpio, sino uno roto, lleno de ecos que persistían como si el cielo se negara a aceptar lo que acababa de ocurrir. El polvo descendía lentamente, cubriéndolo todo con una capa uniforme, indiferente: los muros abiertos, los cuerpos, los objetos cotidianos que ya no tenían dueño. Samira avanzó entre los escombros sin saber exactamente hacia dónde iba. No corría. Su cuerpo se movía con una precisión extraña, como si cada paso hubiera sido ensayado en otra vida. Tenía la boca seca, pero no sentía sed. Tenía las manos abiertas, como si esperaran algo. —Yusef… —dijo, pero su voz no encontró respuesta—. Lina… Los nombres cayeron al suelo, pesados, inútiles. Horas antes, la casa había sido una casa. Había pan sobre la mesa, ropa doblada en una esquina, la risa breve de Lina que siempre llegaba antes que cualquier explicación. Yusef había salido al patio con una pelota vieja, insistiendo en que el mundo podía ...

Por El Perrochinelo A mí me dicen el Chispa, aunque la neta ni brillo tanto. Soy un gato flaco, medio cenizo, de esos que nacen entre cajas de cartón y crecen esquivando escobazos. Vivo por la azotea de Doña Brigida, donde el sol pega sabroso en las tardes y la noche huele a fritanga, a smog y a vida chilanga. Pero aquí, en esta cuadra, hay un solo mero mero: Jefferson. —Ahí viene, ponte al tiro —me dijo una vez el Perico, un gato callejero que se cree jefe pero ni al caso—. No le faltes al respeto, morro. Y cómo no. Jefferson no camina, desfila. Grandote, rayado, anaranjado como si lo hubieran pintado con atardecer, y con su listón rojo amarrado al collar, como si fuera una medalla que nadie le puso pero todos le reconocen. Tiene diez años, dicen. Diez inviernos, diez lluvias, diez temporadas de cohetes que hacen que uno se quiera meter hasta en el drenaje. Y ahí sigue, entero. Yo lo vi por primera vez cuando bajó por la barda de la señora de los nopales. Caminaba lento, sin prisa, ol...

Por el Perrochinelo, perro callejero, historiador de banquetas y crítico del colonialismo con pulgas Guau, guau, mi banda pensante (y también la que nomás vino por el chisme). Aquí su perro chilango de confianza, el que se echa sus croquetas con conciencia histórica y no se traga cualquier cuento de “civilización” importada. Porque hoy toca hablar de esos países bien gandallas, los que durante siglos se sirvieron con la cuchara grande… y ahora vienen a darte clases de buenos modales como si nunca hubieran roto un plato. Ya saben de quién hablo: los que cruzaron mares no pa’ conocer culturas, sino pa’ ver qué se podían llevar. Oro, plata, petróleo, manos de obra, tierras, almas, lo que cayera. Llegaron como invitados y se quedaron como dueños. Y ahora, siglos después, se indignan porque en esas mismas tierras hay pobreza, violencia o “falta de institucionalidad”. ¡No manchen! Es como si el que incendió la casa regresa años después a quejarse del olor a humo. Ahí tienes a Reino Unido, qu...

HIPOCRESÍA   Liturgia de las máscaras La hipocresía no grita, se viste de lino limpio y aprende a sonreír en los espejos correctos.   Habla con voz de incienso, promete redención en cada gesto, mientras esconde en los bolsillos las uñas sucias del deseo.   La he visto caminar entre nosotros como una santa domesticada, besando mejillas con labios que juzgan, bendiciendo con manos que tiemblan de culpa no asumida.   Dice amar la verdad, pero la maquilla, le corrige las imperfecciones, la vuelve aceptable para no incomodar a nadie.   Es un teatro sin telón, donde todos saben su papel y nadie recuerda cuándo empezó la obra.   Nos arrodillamos ante ella porque nos reconoce, porque nos absuelve de lo que no queremos mirar.   ¿Quién no ha sido doble? ¿Quién no ha ocultado un incendio bajo la alfombra?   La hipocresía no es ajena, vive en el pliegue de la lengua, en la pausa antes del juicio, en la palabra que decimos para no decir lo que arde.   Es ...

Por Andrea Méndez Hay noches en las que no quiero ver nada optimista . Nada que me explique demasiado  la historia . Busco esas películas donde la ciudad está húmeda, donde las persianas dibujan líneas sobre la cara de alguien que claramente no está bien, donde todo parece moverse por impulsos que ni los propios personajes entienden. Supongo que por eso vuelvo al cine noir. No por el crimen, sino por la mente. El cine noir, para mí, es un género profundamente psicológico. No porque tenga discursos explícitos sobre la psique, sino porque todo en él ( la luz, el encuadre, la voz en off, el humo )  parece salir de un estado interno. Es como si la ciudad fuera una extensión del inconsciente. Y eso, desde el psicoanálisis, me resulta imposible de soltar. Hay algo en esos personajes que no buscan redención, sino alivio. Y nunca lo encuentran. Aquí dejo seis películas que, por distintas razones, me han ayudado a pensar el noir como un territorio emocional más que narrativo. Double In...

  Por TPS Hay que entender el lugar de Irán en el mundo, no estamos hablando simplemente de un país más en conflicto con Occidente. Irán es, en muchos sentidos, una bisagra geopolítica. Un punto donde se cruzan la historia imperial, las rutas energéticas, las resistencias del sur global y las tensiones de un orden internacional que ya no logra sostenerse sin recurrir a la violencia. Irán no es importante sólo por su tamaño o su población. Lo es porque controla o puede afectar directamente, uno de los puntos más sensibles del planeta: el estrecho de Ormuz, por donde pasa cerca del 20% del petróleo mundial. Y eso, en el lenguaje real de la geopolítica, significa poder. No poder simbólico, sino material: la capacidad de alterar economías enteras, de presionar mercados, de desestabilizar gobiernos a miles de kilómetros de distancia. Pero reducir a Irán a petróleo sería simplificar demasiado. Su importancia radica también en su papel como actor que ha desafiado, durante décadas, la hege...

  Por Andrea Méndez Hay algo extraño en enfrentarse a otros rostros. No es una observación cómoda, sino una que se revela poco a poco, como cuando uno se queda en silencio el tiempo suficiente para escucharse de verdad. En Identidad fragmentada , el grabado deja de ser únicamente una técnica para convertirse en una forma de pensar la identidad y la memoria. Cada línea tallada parece buscar una respuesta a una pregunta que no se formula en voz alta: ¿qué parte de nosotros permanece y cuál se transforma sin darnos cuenta? Al ver la exposición de Félix Ayurnamat en Yila’ob, tuve la sensación de que los rostros no estaban terminados, no porque les faltara algo, sino porque estaban en proceso, como si aún respiraran dentro de la placa. Lo que más me detuvo fue esa tensión entre unidad y ruptura. Hay miradas que parecen sostenerse firmes, pero al mismo tiempo están atravesadas por ritmos de línea que las desestabilizan. Es como si cada retrato contuviera versiones simultáneas de una mism...

Por MFTX La celebración de La Flor Más Bella del Ejido no puede entenderse únicamente como un concurso: es, en esencia, una continuidad simbólica de antiguas formas de venerar la vida, la fertilidad y la belleza asociada a la tierra. Su historia se remonta, en un primer momento, a las festividades prehispánicas conocidas como  Xochipanias , celebraciones donde se elegía a una joven representante de cada barrio para ofrecer flores a deidades como Tláloc, Xochipilli y Xochiquetzal, en un acto que vinculaba lo femenino con la fertilidad y el equilibrio del mundo natural. Durante el periodo virreinal, estas prácticas no desaparecieron, sino que se transformaron. Las celebraciones indígenas fueron resignificadas bajo el calendario católico, particularmente en torno al Viernes de Dolores, dando lugar a lo que se conoció como el Viernes de las Flores  o V iernes de Amapolas . En estos días, los canales y paseos lacustres, especialmente el antiguo Canal de la Viga, se llenaban de come...